BiancoStinto
I ricordi hanno
il sapere
di vapore candeggiato.
Eppure
nulla tra noi
è mai (stato)
bianco o stinto.
Semmai
un po' appannato
ma sempre
con lo sguardo rivolto
al panorama
di ciò che siamo (sempre stati).
Zitto!
Il tuo arrivo mi trova (quasi sempre) a terra muta. Pian piano poi il respiro si fa più regolare. Le parole cominciano a uscire sempre più alte ma non raggiungono mai le vette dell' ardore . Eppure mi concedo la gioia di cucire a doppio filo ogni tua parola. M'illudo così di tacitare il cuore che la mente vorrebbe condannare a un eterno letargo .
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