Pentola

Da troppo tempo oramai
sono (fatta di) 
paure senza bordi.
Sconfinato è anche
il tuo essere
lontano.
Allora 
cosa mi rimane
per resistere
come pianta che
stagione dopo stagione
non rinuncia
a rifiorire?
Rimani tu
che asciughi
il mio timore.
Tutto perfetto, allora?
No.
Mi manca
un piatto di pasta
cucinato da te
e con te mangiato
mentre mi fai ridere
fino alle lacrime
che si mescolano
ai cristalli di sale
abbandonati 
sul fondo 
della pentola.


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